наверное книги должны писать плохие люди. которым хватит сил сказать правду. хватит духу не молчать хотя бы , а это уже не мало.
больнее всего скучать по тому, до кого одна протянутая рука, 1 звонок, пара фраз, 2 метра расстояния. больнее всего скучать по прошлому. по тому кем, мы были там, в прошлом. до слез, которые кислотой обжигают, не щеки, нет, - внутренности. потому что на эту воду из глаз больше нет никаких сил. потом что внутри одна только пустота. глухая, или звенящая. или эховая. или всепоглощающая. какая еще она там бывает? на самом деле пустота... она такая пустота. никаких эмоций, чистый катарсис, только с тем, что мозги так и не очищаются. и только и есть силы, что вспоминать, прокручивать эти диафильмы прошлого, кадры, что никогда не вернуться. и видеть рядом совсем других нас. другие отношения, другое поведение. все другое, только сущность та же. просто там, в прошлом, сглаженная временем она кажется лучше. приятнее, глаже на ощупь что ли.
а на самом деле, ничего не меняется. просто неизбежно наступает время прозрения, и вот тогда приходит пустота